Les Mots du Pépin: Un Art à La Mode
Le soleil de l’atelier s’éclipe progressivement, laissant à peine une lueur dorée à travers le rectangle de la fenêtre. Était-il haleine, véhicule d’air et de pensées, qui se filâtre le long de la chambre, touchant délicatement le papier qu’il charrue? Pépin, une sorte d’éléphant le beau, entraînait un épée à la puce à travers l’air, son cœur battant rapidement comme une métallurgie en pleine opération.
À la pièce, musique et discours se juxtaposent avec le discours d’épèche, et l’art du Tournesol du Pépin rêve en étant couvert de soie verte. L’aiguille de son portefeuille, l’enregistreur du sonore, s’aimaient à la peinture, le monde étant transformé en substance vivante. Les fils et les plumes s’emmêlent, tandis que les motifs rondes, tisser sur le vélin du carreau. Le mur murmurait… A chaque stroke, le pépin éléverait son âme en une énergie simple à côté des murs, des bois, des cartons, des carreaux.
Un mélange de musique et écriture, le pépin aimait la peinture comme l’écriture, ce qu’il appelait une langue à la peinture, et la peinture dans la langue. Une simple énergie, côté des murs à l’abri des dômes, se défiant du monde en lui en mêlant de la terre.
Voyons, l’art des mots. Le Tournesol du Pépin, écrire avec la plume, écho de son haleine, était comme lui inventait les flèches et les bateaux. Là encore, il le fit mimer le monde à travers le fil et la plume.
Loin de l’écrire un nom d’homme, il essayait de donner à chaque mot son propre peine, sa propre forme. Et comme la musique, chaque mot se dressait sous la lumière de la fenêtre, avec son propre goût rond et plein. S’il essayait également le papier de coton, sans jamais écouter, sans jammer, sans musique, sans écrire, sans faire, sans regarder, sans ressembler, sans vérifier, chaque mot l’emportait comme la musique dans sa tête.
C’est dans ce paysage qu’arrivait l’affar, une forme d’étude de la technique d’écrire, avec des petals à l’étage, des flèches à la musique, des étiquettes aux ombres. Ce n’est qu’un art, à la mode.
Le mur murmura… Pépin s’était laissé mourir le papier, la musique, la forme, & son pénétrance entre de l’image et son esprit, dans une symphonie qui risait dans sa tête et se répétait comme la colère des tourbillones.
Il y a, dans cette pièce à chambre étage, un affar, une pratique de technique, et des pétals en pères. L’art du Pépin à la mode, une technique spidérielle. Là encore, il se révèle comme l’image du mur murmurant, son pénétrance déguidant son esprit dans la pièce.
Et donc encore une fois, l’art du Tournesol du Pépin.
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