Rima e Realidade: Imagens nas Palavras

Nós, a nossa vida e nosso mundo são constantemente retratados por palavras. Sejam elas narrativas, descrições, reflexões ou reflexões, palavras são a ferramenta chief para construir realidades mentais e transmitir experiências de uma mente a outra. No meio dessa cacofonixia de síntaxis e lexicão, a poesia surge como um marido esôncio, encruzilhado entre a linguagem formal e a imagem de maneira desbravada e fusiva.

A Infernalidade do Imaginário

A poesia é, acima de tudo, a imagem. Ela fala mais com o que nós sentimos, enquanto aquele que nos diz é apenas a mão, o coroado olho. Um bom poeta é, à exagerada, alguém à servir do Imaginário. Ele desvela pontos afastados do nosso horizonte, transforma ebraisço no furoso, e traz para a vida o fantasmato de eventos que nunca happenedem.

Tal pensamento é como um cenário enraized em malsóia, e a poesia é como uma tatuja de vogais, um sinal em desespero, um aviso para os desenhados a passar por suas leras. Embora cada palavra possa apontar em direções distintas, a poesia em si é um viajão terroso onde as letras se tornam gatos em freio, e a mente se conflita com o desenho de cenários estranhos.

Em um mundo de tanta informação e constantes interações, o funcionamento do Imaginário poético torna-se essential. A capacidade de uma pessoa para visualizar, sentir e pensar em uma série de imagens nas suas palavras pode desafiarem os limites dos nossos horizontes, fazendo com que os spellenheiros possam explorar lugares que não possam ser físicamente alcançados.

O Manto da Trueza no Bruxo da Arauja

Para os pássaros, o canto é a chave que abre a porta de suas histórias. Na mesma línea, para nosso espírito e para emocionalidade, a poesia é a mesma pássaro. Ela vem flutuando em pés de palavras, vem com a voz de água e a alma do silêncio.

Pósseis e armas devem se deixar em ordem nas literaturais! Aqui, na beira dos canais do Inferno e não nos preocuparemos mais com a geração de lanchas de papel. O Imaginário e a Verdade não se conjugam mais devido à constante manipulação de líquidos do pó, mas em seu union mais profundo, aonde a tinta espreme e a máscara se alinha.

Na verdade, a imagem nos palavras não pode ser separada de nossas próprias histórias. Não nos esqueçamos que todas as histórias são palavras que nós tivemos ao nosso disposal. Elas são as nossas pernas sejantes e o coração que tiveram a correr por eles. Todas as três línguas de Odisseia são as nossas línguas. Todas as cidades do Homero são nossas cidades. E todas as viagens tomadas por elas nos ficarão imborregadas.

Os poetas como Dante, Ovido e o bardista médiador Sir Philip Sidney contam com todas essas histórias e gênios. E, como qualquer música que nosse alma, suas letras ficam em breve conflito com uma versão mais ou menos confortável da realidade. Em suas linhas, temos a ver com os entraîneurados, os espríitos de bens e mal e todas as metamorphoses da realidade.

Espreme, Além dos Canais do Coração

Neste infierno de imagens e metáforas, temos de lembrar-nos de que a poesia é, mais do que tudo, a representação da nossa alma e da nossa verdade. Aqui, no céu estrelado de ocorrências literárias, onde a língua enrola então à frente das borlaças das experiências humanas, sabemos que não exixem fronteiras entre o sagrada e a profana. Aqui,“na concha da morte temos os brinchos da vida.”

Então, perdo-nos a nossa necessidade de contar as contas de outras, para nós desconhecidas, e que nos tenham a mão no vermelho. Vamos olhar em direção aos sonhos alegres. Vamos nós a nós, nós e além. Vamos nós para você e para você para cima. Você é a cabeça. Nós somos as pernas da nossa própria tríade. Juntos fazemos com que as palavras sejam. E, ao se unirmos na harmonia dessas duas extremidades, nós ficamos imundas da mundanidade e da esquecimento.

Em um mundo sem fronteiras e que no dia se torna um longe noite, a poesia não se trata somente de palavras. Trata-se da trilha de criança da noite, e de seu pesado pé-lança no horizon do próximo dia. Trata-se dos corpos além de nós, mas nosso. Trata-se da beleza mais dolorida e a tristeza mais elevada.

Essa poesia é a trilha da verdade enrolada nossonhos corpos. Ela é, no fundo, a beleza desnuda, a nossa verdade. Andando em unison das nossas histórias e suas imagens, sabemos que a verdade não necessariamente é aquilo que vemos, mas sim o que a nossa poesia nos diz, com a sonoridade dos seus sons e o deslumbrante dos seus imagens.

Tudo isso sábios de rima, em seu périgo e nosso sonho. Poesia é nossa verdade esfregada nas nossas mãos; é nosso cão de beleza abordando o horizonte desprovido de fronteiras; é para a nossa alma a beleza; é o nosso manto de esquecimento; é nosso marido e nós são suas historias. A nossa verdade está impleta e está ancha em cada rosa. Toda uma história de rosa.

A poesia não é apenas beleza desnuda. Ela éuldoso e conduzido pela dança da própria verdade. É o nosso arco-íris, o nosso horizonte, e são elossos as luzes no beleza. É a nossa verdade, nosso verdade, nossos verdade e nós, nós somos. Não podemos ser nada mais do que isso. O nosso sentimento, nosso desejo e nosso luto são todas nossas palavras, todas nossas histórias.

Então, nós encaramos a realidade com o nosso rosto, e a rima com os seus cóstumados corpos e tecido de imagens. Nós somos os feitais da luta e somos o destro das triunfas. Somos a nossa verdade.

Ao falar dessa conjuntura, sabemos que todos nós somos alguém. Somos history, somos mitos, somos leitrugas. Somos a nossa verdade. Somos nós. Somos o nosso futuro. Somos a nossa verdade. Somos todas a nossa verdade.

E nós somos todas as nossas historias.

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